Хочется стать каменным или стальным. Чтобы от события к событию красной нитью тянулись исключительно холодный рассудок и трезвость ума. Не признавать, что обидел, и не обижаться самому. Встать на гвозди всей площадью стоп, ощутить заветное «не больно» и выдохнуть. Но знаете в чем парадокс жизни - выдохнуть не получится.

Как только взрастишь это в себе - ровно в ту секунду исчезнет способность дышать. Легкие отказывают, а вокруг лишь неумелые молодые врачи, все еще брезгующие делать искусственное дыхание. 

Почему так? Накосячил ты перед любимой женщиной, тоскуешь, злишься, отдаешься чувству вины, и в конце концов идешь за букетом, прокручивая весь путь так надоевшую фразу «это точно в последний раз». Она тает в улыбке, смеется, а дальше сами знаете. Убрать отсюда жизнь - что останется? Две мраморные статуи, такие сильные и суровые, что рушатся от дуновения ветра.

Когда в голове возникает мысль, ставшая началом текста, должен, я это подчеркну, должен охватывать такой страх «сердечной недостаточности», что крепкая пощечина от самого себя воспримется мозгом как выброс дофамина, стимул хотя бы подумать, с какими воспоминаниями когда-то вздохнешь в последний раз.